MI OBRA LITERARIA

ESPACIO – TIEMPO

Minutos que trepanan la pared,
como gusanos del espacio – tiempo.
Vienen a buscarnos,
a demostrarnos que cerrar las puertas
es apenas un intento desesperado y rígido.
En la calle contigua los instantes persiguen a los niños,
los van cercando,
sin que sospechen la celada perfecta.

Las horas corren sobre el cemento sin pulir,
bajan en un alud que nos detiene.
Nos ponen ante la dura disyuntiva de hacer cosas
o esperar el final.
En un desesperado intento por creernos dormidos
retorcemos la realidad como si fuese un texto mal escrito
o la notificación de una condena injusta.
La avalancha nos sume en el silencio.

Afuera, en el cristal,
chocan los días como pájaros que se asustan
sin llegar a comprender el final de sus vuelos.
Enmudecemos ante la similitud de las jornadas,
con las manos sobre los teclados o en los papeles
que se amontonan como tótems de una existencia efímera.

Una y otra vez regresan aleteando las aves
en su misión de picotearnos el rostro
para que despertemos y rompamos los vidrios.

Las jornadas disipan nuestras huellas
trastocando la dirección que marcan los senderos.
Sobre el piso, la soledad del tiempo se hace fuerte
y espera a los luchadores huérfanos.

ESPACIO

Las paredes y yo
un diálogo de signos
que se entabla en silencio
con el hablar etéreo de los cuadros ausentes,
que nos dejaron
el aleteo de las risas detenidas,
las marcas en el sitio de colgar calendarios
con sus imágenes de paisajes remotos.

Muros que no callan
Estrepitoso parloteo de las grietas manchadas
con el sudor de agosto.
La plática es constante
y los ladrillos rojos
sin el retoque pulcro de sus mejores años
parecen ataviados con la magia del verso.

Arriba pende el cielo,
con el estuco repleto de excremento de insectos
y el garfio enmohecido sin las luces de antaño.
Extraña perspectiva de un mundo boca arriba
penetrado en las noches
por el mirar de ambos.

TIEMPO

Mis átomos,
esas pequeñas partes de la vida que pasa,
vienen de la lejana duda de lo eterno,
confirman el hecho material nacido de un punto,
la teoría de que nada se crea ni se destruye.
Son un fragmento de los muros de antaño,
quizás anduvieron entre selvas extintas
o en el asustado vuelo de las aves.

Puede que antes
fuesen el llanto de los mártires,
y entre la brizna de pequeños nidos,
albergaran el nacimiento de las golondrinas.
Es posible que mi aliento sea un calco,
un recuerdo del aire exhalado por los ancestros.
Probablemente vine del estiércol
o de las alas de un escarabajo.

Me asusta,
la poca novedad de mi engranaje.
Sus piezas armarán el palpitar de otros,
dibujarán verdor en primavera;
treparán hasta el vientre donde se arma la vida
con la misma e inagotable energía del principio.

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